Главная » 2018 » Январь » 2 » Я стреляю из окна.
19:03
Я стреляю из окна.

Тело горит. Горит моя плоть. Я выливаю остатки водки в стакан и залпом обрушиваю их в желудок. Мутит. В глазах двоится. Злость и боль. Ровно через пятнадцать минут мир перешагнет в следующий — две тысячи восемнадцатый год. В моей квартире, на четвертом этаже, никого. Никого нет и быть не может. Моя жена ушла. Ушла навсегда и сейчас, в данный момент, кокетливо строит свои милые глазки какому-нибудь хахалю у него в доме. Готовится к бурной ночи. Нацепила на себя все эти новогодние шмотки. Нарядилась не то в кролика, не то в зайчика, хрен их разберешь. Как когда то было со мной. Забрала ребёнка сука.

А ведь я её любил. По настоящему любил. Не было не единого дня, чтобы я не представлял нашу с ней старость. Привязанный и слабый однолюб. Эта сука ещё посмела отправить мне открытку.

Кто-то зарядившись новыми планами на предстоящий год, сейчас, поедая свои салаты в кругу дружной семьи, поднимается с налитым бокалом пузырящегося шампанского и произносит мотивирующий, пылающий жизнью тост. Все одобрительно смотрят на него и улыбаются. В их лицах искусственная радость, фальшивая надежда на то, что в следующем году все их примитивные, бытовые желания обязательно исполнятся. Они хотят прожить ещё год. А я нет.

Моя комната обвешана зарядом из тротила. Их я скрепил проводами и приклеил на скотч, по углам стен и потолка. Посреди комнаты одинокий стол и табуретка. Автомат калашникова, патроны и несколько осколочных гранат. 

В голове кавардак. В душе пустота. Знаешь, взять человека который пережил клиническую смерть и его вернули обратно. Это я. И я здесь точно не останусь. Пока горит моё тело. Моя плоть.

Десять минут до курантов. Я достаю обойму из автомата и начиняю её патронами калибра семь шестьдесят два. Салют будет незабываемым. Рай перфекциониста умереть ровно в новый год. Со службы погнали за пьянство. Друзья бросили и забыли. Сынишка меня ненавидит, после того, как я врезал при нём этой суке. Шлялась непонятно где уже которую неделю. Собрала вещи и ушла. Сука.

Пять минут до нового старта жизни многих и финиша немногих. Они не виноваты в том, что я сделаю с ними. Но это всего лишь картинка. Иллюзия. Заглянув за занавес, поверьте, вы ничего не увидите. Перезаряжаю Калашникова. Проверяю детонатор. Квартира лопнет словно мыльный пузырь и остальные четыре этажа рухнут вместе с их хозяевами дружно кричащими радостное "УРА" и звеня своими бокалами. Зубы скрипят от ненависти. Тело горит. Горит моя плоть. Жадно достаю из пачки сигарету "Мальборо" и щелкнув зажигалкой, наполняю пустую комнату густым, едким дымом. Сегодня многие умрут. Бутылка из под водки падает и с лязгом разбивается. 

Три минуты до боя. Последнего боя. Я открываю двери на балкон. Тело обдаёт ледяным ветерком. Затишье. Докуриваю сигарету и бросаю её вниз, провожая взглядом вертящийся в воздухе красный огонек. Снимаю автомат с плеча. Сейчас всё начнётся. Дыхание бешено учащается. Где-то вдалеке начинают взлетать в воздух первые фейерверки. 

Две минуты на часах. Я убираю предохранитель и жду выбегающих на улицу детишек с их родителями, влюбленных парочек. Я абсолютно никому не виден в этой кромешной тьме. Никому не виден и не интересен.

Минута. Упираю цевьё автомата в перилу, устанавливаю прицельный механизм на ближний бой. Громкий, оглушительно громкий звонок в дверь. Он постоянно сводил меня с ума. Не понимаю, какого чёрта я кому-то понадобился в этот злополучный праздник. Салюты взлетают в воздух. Складываю автомат на стол и быстро иду к двери, вытащив из за пояса пистолет.

В глазке они. Верочка и Никитка. Стоят. Улыбаются. У ребенка светящийся шарик.

Вернулись...

Просмотров: 30 | Добавил: Suf | Рейтинг: 5.0/2